我杀了很多个自己(九弧陈末)完本小说大全_热门小说大全我杀了很多个自己九弧陈末

陈末是被冻醒的。不是空调的冷，是那种从地板缝里钻出来的、带着霉味的阴寒，

贴着皮肤往骨头缝里渗。他蜷在客厅布艺沙发的角落，脖颈僵硬得像生了锈，

后颈黏着一层冷汗，干了又湿，蹭得布料起了毛。意识像泡在浑水里，沉渣翻涌，

抓不住任何清晰的片段。他撑着沙发坐起来，视线刚聚焦，就被地板上的东西钉在了原地。

血。浓稠的、暗红的、半干的血，在米白色的强化木地板上晕开大片狰狞的痕迹，

像一朵枯萎后腐烂的花。花芯里，躺着他。第一具尸体歪靠在电视柜的棱角上，

上半身折成一个诡异的角度，脖子像是被生生拧断了，头歪向右侧，眼球暴凸，

死死盯着天花板的吊灯。瞳孔散大，里面映着空荡荡的客厅，没有任何多余的光影，

只有死寂。他的右手食指向前伸着，指尖沾着发黑的血，在地板上划了一道歪扭的线，

末端折了个弯，形成半枚残缺的箭头，精准地指向陈末刚醒来的沙发。陈末的呼吸猛地顿住，

喉咙里涌上一股腥甜，他捂住嘴，干呕了两声，却什么也吐不出来。他不敢看，

却又控制不住地转动眼球，扫向客厅的另一侧。第二具尸体趴在厨房的门口，

上半身探进厨房半扇门，下半身还留在客厅，后脑有一个凹陷的坑，皮肉外翻，

暗红色的血从伤口里涌出来，顺着瓷砖的缝隙蜿蜒流淌，在拐角处积成一小滩，凝得发黑，

像干涸的墨。第三具尸体端坐在餐桌的主位上，背挺得笔直，像是在等人吃饭。

可他的七窍都淌着血，眼泪混着血水从眼角滑落，鼻子里的血痂结在人中，

嘴角挂着淡粉色的血沫，手指还死死扣着一只透明的玻璃杯，杯壁上沾着零星的血点，

杯底的水晃出一圈细碎的涟漪，却永远停在那里，不再动。陈末的腿软了，从沙发上滑下来，

膝盖重重磕在地板上，疼得他龇牙咧嘴，却不敢发出一点声音。他蹲在地上，

手指死死抠着地板缝，一遍，两遍，三遍，数着地上的尸体。三具。一模一样的脸，

一模一样的身形，耳后那颗小小的褐色痣，眉骨上浅浅的疤痕，

甚至左手无名指上那道因为常年握笔留下的薄茧，都分毫不差。是他。都是他。

陈末猛地抬手，摸向自己的脖子。指尖触到温热的皮肤，流畅的骨骼，

颈动脉在皮下有力地跳动，一下，两下，清晰可闻。他又摸向自己的后脑，平整光滑，

没有伤口，没有凹陷，没有黏腻的血。他张开嘴，舌尖舔过牙龈，没有铁锈味，没有血腥味，

只有干燥的苦涩。他还活着。至少，现在的他，还活着。他抬起头，看向墙上挂着的电子钟。

红色的LED数字，冷硬，刺眼，在昏暗的客厅里格外醒目：23:07。数字安静地亮着，

秒针一格一格跳动，发出细微的“嗒”声，在死寂的房间里，被无限放大，像一把小锤子，

一下下敲在陈末的耳膜上。他皱着眉，拼命搜刮脑海里残存的记忆。上一次……上一次醒来，

是什么时候？模糊的光影里，好像也是这个房间，也是这个沙发，也是这片猩红的血。

墙上的电子钟，亮着的是23:00。再上一次。还是23:00。时间在变。不是往前走，

是往回跳。或者说，不是时间在变，是他在变。是不同的他，在不同的时间点醒来，然后，

变成地上的尸体。陈末打了个寒颤，不是因为冷，是因为心底窜上来的、无边无际的恐惧。

他扶着沙发扶手，慢慢站起来，双腿抖得像筛糠，每走一步，

都要小心翼翼地避开地上的血痕，避开那三具无声的尸体。他走到电视柜旁，

蹲在第一具尸体面前。尸体穿着一身笔挺的深色西装，熨烫得没有一丝褶皱，领带系得工整，

是他最不擅长的温莎结。陈末愣了愣，他已经三年没有穿过西装了。三年前，

他从那家熬了五年的公司离职，收拾东西的那天，

他把所有的西装、衬衫、领带全都扔进了小区的垃圾桶，发誓再也不穿这种束缚人的衣服。

可这具尸体，穿着他早已丢弃的西装。尸体的左手腕戴着一块机械表，表盘碎裂，

玻璃碴嵌在表带里，指针死死停在一个数字上：23:07:18。和墙上的电子钟，

分、秒完全一致，唯独秒数，差了十一秒。陈末的心脏猛地一缩，他踉跄着走到厨房门口，

蹲在第二具尸体面前。这具尸体穿着一身灰色的运动服，是他去年买的，洗得有些发白，

袖口磨破了边。左手腕戴着一个廉价的运动手环，屏幕还亮着，没有关机，

数字清晰：23:07:05。比墙上的钟，早了两秒。他又冲到餐桌边，看着第三具尸体。

睡衣，蓝色的纯棉睡衣，是他平时在家穿的那套。尸体的脚边，掉着一部手机，

屏幕摔得粉碎，像一张裂开的蛛网，勉强能看清锁屏界面的时间：23:06:49。

比墙上的钟，早了十八秒。三具尸体，三个不同的死亡时间。秒数在一点点往后退，

像一条被扯断的线，散成碎片。陈末扶着餐桌，大口喘着气，眼前阵阵发黑。他不明白，

这到底是怎么回事。是梦？是幻觉？还是他真的疯了？他掐了自己胳膊一把，

尖锐的疼痛感清晰传来，不是梦。他用手指沾了一点餐桌上的血，放在鼻尖闻了闻，

腥甜的气味直冲脑门，不是幻觉。那地上的，是真的尸体。是真的，他自己。“嗒。”“嗒。

”“嗒。”电子钟的秒针跳动声，再次占据了整个房间。陈末抬头，墙上的红色数字，

跳到了23:08。仅仅一分钟，他却觉得像过了一个世纪。他的目光，

再次落回电视柜旁的尸体上。那根蘸着血的食指，那半枚指向沙发的箭头。陈末转身，

走回沙发边，蹲下身，伸手掀开了磨起毛的沙发罩。一本黑色的笔记本，静静躺在沙发底下。

封皮是磨砂的，烫金的边角已经磨损，右下角沾着一枚清晰的血指印，和尸体指尖的血，

是同一种颜色。陈末的指尖颤抖着，拿起了笔记本。很轻，薄得只有十几页纸，

却像有千斤重。他深吸一口气，缓缓翻开第一页。熟悉的字迹。是他的字。一笔一划，

横平竖直，是他写了十几年的笔迹，绝不会错。可字写得极其潦草，歪歪扭扭，

笔画抖得厉害，像是在极度恐惧、濒死的状态下写出来的，墨汁浸透了纸页，

背面都印出了深色的痕迹。

上面写着四行字：别相信23:15敲门的人别喝冰箱里的水如果衣柜里有声音，

不要回答卧室镜子是安全的，但只能看三秒最后，是一行小字，落款时间：23:05。

23:05。两分钟前。陈末的瞳孔骤然收缩。两分钟前，他在哪里？他在做什么？

他拼命回忆，脑海里一片空白，没有任何关于写笔记的记忆。没有恐惧，没有颤抖，

没有蘸着血写字的画面。一片空白。如果两分钟前，是他在写这些警告，那他为什么不记得？

除非……写这些字的，不是这个他。是另一个，23:05的他。是已经死了的，某个他。

陈末的手一抖，笔记本掉在了地板上，翻到了第二页。第二页没有标题，没有日期，

只有一行字。墨迹是新鲜的，黑得发亮，甚至还带着一点未干的湿润，像是刚刚落笔，

就在他翻开笔记本的前一秒。现在去厨房，看刀架。陈末的喉咙滚动了一下，

一股莫名的力量驱使着他，朝着厨房走去。厨房很小，只有几平米，白色的橱柜，

白色的瓷砖，被地上的血映得泛着红光。刀架挂在墙上，不锈钢的材质，擦得锃亮，

上面整整齐齐插着六把刀，水果刀、削皮刀、主厨刀、斩骨刀……一把不少，

排列得规规矩矩。可陈末的目光，死死钉在主厨刀上。刀刃上，沾着一丝淡红色的血渍，

很细，很淡，像是切过什么带血的东西，没有擦干净，在灯光下泛着冷光。旁边的斩骨刀，

刀柄是木质的，吸了水，变得深色，湿漉漉的，水珠顺着刀柄往下滴，落在瓷砖上，

发出轻微的“嗒”声。像是刚被人用过，匆匆洗了一下，来不及擦干。陈末的后背，

泛起一层冷汗。谁用的？哪个他？他的目光，落在了冰箱上。冰箱是白色的双开门，

用了很多年，边角掉了漆，贴着一张便利贴。不是他常用的明黄色便利贴，

是一张陌生的蓝色。上面也是他的字迹，却写得极其工整，一笔一划，干净利落，

和第一页潦草的警告，判若两人。水有问题，苹果不要吃。陈末伸出手，握住冰箱门把手，

冰凉的金属触感传来，他犹豫了一下，还是拉开了冰箱门。冷藏室里，空荡荡的。没有菜，

没有饮料，没有剩饭，只有两样东西。一瓶500毫升的矿泉水，一颗鲜红的苹果。

苹果饱满得过分，果皮光滑，色泽均匀，红得刺眼，像是假的塑料道具，完美得不真实。

矿泉水的标签上，被人用黑色的马克笔，狠狠画了一个叉，笔锋凌厉，几乎戳破标签。

陈末盯着那瓶水，那颗苹果，又想起笔记本上的警告。别喝冰箱里的水。水有问题，

苹果不要吃。两个警告，来自两个不同的他，指向同一个东西。他缓缓关上冰箱门，

没有碰任何一样东西。回到客厅，三具尸体依旧躺在原地，姿势没有变，血没有流，

像一幅定格的恐怖油画。陈末靠在墙上，滑坐下来，抱着膝盖，把头埋在臂弯里。他想逃。

可他不知道，这个房间的门在哪里，出口在哪里。他甚至不记得，

自己是怎么走进这个房间的，不记得自己的家在哪里，不记得自己是谁，除了名字——陈末。

只有名字，是清晰的。其他的，都是碎片。母亲的脸，模糊的。一个女人的白裙子，模糊的。

自行车摔倒的疼痛，模糊的。失业时的崩溃，模糊的。离婚时的签字，模糊的。所有的记忆，

都像被蒙上了一层雾，看不真切，只有心底的疼，是真实的。“嗒。

”电子钟跳到了23:09。陈末抬起头，看向卧室的方向。卧室门虚掩着，

留着一道黑沉沉的缝，像一只睁开的眼睛，盯着客厅里的一切。

笔记本上的第三条警告：如果衣柜里有声音，不要回答。卧室里，有衣柜。他站起来，

脚步发飘地走向卧室。推开卧室门，没有开灯，灯好像坏了，按了开关也没有反应。

只有窗帘缝里漏进来的月光，惨白的，细窄的，在地板上切出一道笔直的痕，像一把刀。

房间里很暗，家具的轮廓模糊不清，只有衣柜立在墙角，深色的门板，关得严丝合缝，

没有一丝缝隙。静。死一般的静。没有声音。衣柜里，没有声音。陈末站在卧室门口，

犹豫着要不要进去。警告说，有声音不要回答，可现在没有声音，是不是就安全了？

他慢慢走进卧室，脚步放得极轻，生怕惊动了什么。离衣柜越来越近。三米，两米，一米。

他的手，轻轻搭在了衣柜的木质把手上。冰凉，粗糙，带着木头的纹路。

就在他的指尖触到把手的瞬间——笃。笃。笃。三声轻响，从衣柜里面传出来。很轻，很缓，

像是有人用指节，轻轻叩在木板上。陈末的手猛地缩回，像被烫到一样，后退了一步，

后背抵在了墙上，心脏狂跳，几乎要撞破胸膛。衣柜里，有东西。笃。笃。笃。笃。

四声轻响，比刚才更急，更密。“有人吗？”陈末开口，声音干得像砂纸摩擦，沙哑，颤抖，

连他自己都听不出来是自己的声音。衣柜里，传来了回应。闷闷的，隔着厚厚的木板，

却清晰得刻进骨子里。“开门。”陈末的血液，瞬间凝固了。那个声音。是他的声音。

和他此刻的声音，一模一样，连沙哑的颤抖，都分毫不差。“你是谁？”陈末咬着牙，

问出这句话。“你。”衣柜里的声音，急促起来，带着哭腔，“我是你，23:10的你。

我被困在里面了，开门，求你开门，我有话对你说，能救你的话！”陈末抬头，

看向卧室门旁挂着的小电子钟。23:09。还有一分钟，就是23:10。里面的，

是一分钟后的他？一分钟后的自己，被困在了衣柜里？“你怎么会在里面？

”陈末的声音抖得不成样子。“衣柜是通道！”里面的声音近乎哀求，“这里的时间是乱的，

衣柜会把不同的时间粘在一起，我走错了，被困住了！开门，时间不多了，再晚就来不及了！

”通道？时间粘在一起？陈末听不懂，却被那声音里的绝望打动了。那是他自己的绝望，

是刻在骨子里的恐惧，他无法无视。笔记本的警告在耳边回响：不要回答。可他已经回答了。

衣柜里的手，是自己的声音，是一分钟后的自己，在求他。“你怎么证明，你是我？

”陈末问。衣柜里的声音，顿了顿，然后缓缓开口，说出的每一个字，

都戳在陈末的心底最软的地方，那是只有他自己知道的秘密，藏了十几年，

从未对任何人说过。“七岁那年，学骑自行车，在小区的坡上摔下去，左膝盖磕在石头上，

缝了四针，疤痕现在还在。”“十五岁，上高中，暗恋语文老师，偷偷写了一封情书，

夹在她的备课笔记里，最后没敢署名，看着她把情书扔进垃圾桶。”“二十三岁，

第一次领工资，三千二百块，给妈妈买了一条米白色的羊毛围巾，妈妈很喜欢，天天戴着，

后来她得了肺癌，走的时候，那条围巾还围在脖子上，我们一起把她下葬的。”“还有，

你左手手腕有一颗小痣，右脚底有一块浅褐色的胎记，你睡觉喜欢蜷成一团，害怕打雷，

喜欢吃甜的，却不敢多吃，因为怕胖。”每一个字，都精准无误。都是他。都是陈末。

陈末的眼泪，瞬间掉了下来。他再也忍不住，伸手握住衣柜把手，用力转动。衣柜门，

开了一条缝。一只手，从缝里伸了出来。苍白，瘦削，指节突出，手腕上有一颗小小的痣，

和他的手，一模一样。那只手抓住门框，用力一拽，一个人影从衣柜的黑暗里挤了出来。

是陈末。却比他更瘦，脸颊凹陷，眼窝深陷，眼底挂着浓重的青黑，像是熬了无数个通宵，

没有合过眼。身上穿着和他一模一样的灰色家居服，却从头到脚都湿透了，

水珠顺着头发、脸颊、衣服往下滴，落在地板上，积成一小滩水迹。湿透的陈末弯着腰，

大口大口地喘着气，像是刚从水里捞出来，虚弱得随时会倒下。“水……”他抬起头，

指着卫生间的方向，声音沙哑，“卫生间的水龙头，别关，千万别关。”“什么？

”陈末听不懂。“水是线。”湿透的陈末抹了一把脸上的水，眼神慌乱，

“把这里的时间串起来的线，我在我那边打开了水龙头，水会流过来，把消息带给你。

你去卫生间，镜子后面，有东西，很重要的东西。”陈末盯着他，

忽然想起了沙发底下的笔记本：“那本黑色的笔记本，是你写的？在沙发底下。

”湿透的陈末愣住了，眉头紧锁，一脸茫然：“笔记本？什么笔记本？

我从来没有写过什么笔记本。”“在我的……这里，沙发底下，黑色的，写了警告。

”陈末说。湿透的陈末的脸色，瞬间变了，变得惨白，像见了鬼一样。“我见过。

”他低声说，“在我那边，笔记本在床底下，不是沙发底下。上面写的，和你看到的，

完全相反。”“相反？”“嗯。”湿透的陈末点头，眼神里满是恐惧，

“上面写着：不要相信从衣柜里出来的人。”陈末的心脏，猛地一沉。他写警告，

让别人不要信衣柜里的人。衣柜里的人，说见过警告，让不要信他。他们在互相警告，

彼此不可信。是他们自己写的？还是有什么东西，在模仿他们的字迹，让他们互相猜忌，

自相残杀？“这里到底是哪里？”陈末问，声音里带着崩溃。湿透的陈末没有回答，

他扶着墙，走出卧室，回到客厅。当他看到地上的三具尸体时，整个人都僵住了，

脸色白得像纸，嘴唇哆嗦着，说不出话。“三具……这次是三具……”他喃喃自语。

“你见过？”陈末追问。“见过。”湿透的陈末点头，声音发颤，“我见过一次，五具。

比这还多，地上全是，全是我们。”他蹲在西装尸体旁，盯着那块碎裂的手表，

又看了看墙上的电子钟，眼神越来越惊恐。“时间差，变大了。”他说，“上次我看到的，

最大的时间差只有三秒，这次，十九秒。时间线在崩，这个地方，要塌了。”“什么地方？

”陈末抓住他的胳膊，“你说清楚，这到底是哪里？梦？地狱？还是什么实验？

”湿透的陈末抬起头，看着他，眼神里满是说不清道不明的情绪，有恐惧，有悲哀，有绝望，

却唯独没有答案。“我不知道。”他说，“我只知道，我们被困住了，困在这个房间里，

困在23点到24点之间，永远走不出去。每次醒来，都会看到更多的尸体，都是我们自己。

”咚。咚。咚。三声沉闷的敲门声，突兀地响起。精准，准时，像掐着秒表算好的。

陈末和湿透的陈末，同时转头，看向客厅的防盗门。墙上的电子钟，红色的数字，

清晰地亮着：23:15。笔记本上的第一条警告：别相信23:15敲门的人。来了。