她说。
我低头看了看琴，又抬头看了看她。
“想听什么？”
“什么都行。你弹什么我听什么。”
我于是弹了一曲《关山月》。
这是首大漠风沙的曲子，讲的是边关将士的思乡之情。我弹得很用心，指法用得足足的，该用力的地方用力，该柔情的地方柔情。一曲终了，我抬起头，发现她正托着腮，眼睛一眨不眨地看着我。
“你心里装着多少事啊。”她轻轻地说。
我一愣。
“这曲子里有大漠，有风沙，有月亮，和有家回不去的兵。”她的声音软软的，像春天里的风，“我听出来了。”
我没说话。
她把托着腮的手放下来，往前探了探身子，眼睛亮亮的：“你能把那些事都弹给我听吗？一件一件的，都弹出来。”
我说：“好。”
可我一句也没弹给她听过。
那时候总觉得日子还长，有的是时间。今天不说，明天再说；今年不说，明年再说。等到想说的时候，她已经不在了。
我们在寒山寺里过了整整一个春天。
她几乎每天都来。有时候来得早，晨露还没干，她的鞋就湿了半截；有时候来得晚，太阳已经西斜，她就坐在石头上，听着我弹琴，一直听到天黑。
“你怎么跟你爹娘说的？”有一天我问她。
她眨眨眼睛：“说来上香啊。”
“天天上香？”
“虔诚嘛。”她笑得更欢了，眼睛弯成两道月牙儿。
我看着她，心里忽然涌上一股奇怪的感觉。那感觉暖融融的，像喝了酒，又不像喝酒。后来我才知道，那叫欢喜。
有一天傍晚，我弹完一曲，她忽然说：“我给你唱个歌吧。”
我放下琴，看着她。
她站起来，清了清嗓子，开口唱道：
“明月出天山，苍茫云海间。长风几万里，吹度玉门关……”
她唱的是李白的《关山月》。
她的声音清亮亮的，像山涧里的泉水，叮叮咚咚地流。明明是苍凉的曲子，被她唱出来，却多了几分柔婉。唱到“高楼当此夜，叹息未应闲”时，她的声音慢慢低下去，最后消失在风里。
“好听吗？”她问我。
我点点头。
她高兴极了，脸上红扑扑的，眼睛亮晶晶的，站在夕阳里，像镀了一层金。
“那你教我弹这首曲子好不好？”她跑过来，蹲在我身边，仰着脸看我，“我也想学。”
我低头看着她，看见她眼睛里倒映着天边的晚霞，红彤彤的一片。
“好。”我说。
从那天起，我就开始教她弹琴。
她没有琴，我就把我的手抄本给她，让她回去先背谱子。她背得很快，三天就把整首《关山月》的谱子背下来了。我有些惊讶，问她怎么背得这么快。
她眨眨眼睛：“我天天晚上睡不着，就背谱子。背着背着，天就亮了。”
“为什么睡不着？”
她不说话了，只是低头笑，耳朵尖红红的。
那一刻，我的心忽然跳得很快。
端午节那天，她没来。
我等了一整天，从早晨等到傍晚，从傍晚等到天黑。竹林里的风一阵一阵的，吹得竹叶哗啦啦响，可就是听不见她的脚步声。
我弹了一天的琴，弹得手指都麻了，她还是没有来。
第二天，她还是没来。
第三天，第四天，第五天，她都没有来。
我想去找她，可我连她家住在哪儿都不知道。我只知道她姓沈，她爹是丝绸商，可苏州城里做丝绸生意的沈姓商人，没有一百也有八十，我上哪儿去找？
第六天，我正在竹林里发呆，忽然听见身后有人喊我。
“喂！”
我猛地回头，就看见她站在竹林边上，还是那身月白色的衣裙，还是那张笑盈盈的脸。可她的眼睛红红的，像是哭过。
“你怎么了？”我站起来。
她跑过来，一头扎进我怀里，呜呜地哭起来。
我僵住了，两只手抬起来，不知道该放哪儿。
她哭了好一会儿，才抽抽噎噎地说：“我爹要把我嫁人了。”
我的心猛地一沉。
“嫁谁？”
“城东王家的儿子。”她抬起脸，眼睛红得像兔子，“我不认得他，我都没见过他，可爹说这门亲事早就定下了，说我生下来的时候就定下了……”
她说着说着，又哭起来。
我看着她哭，心里像被人用手狠狠攥着，喘不过气来。
我想说
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