01
太医院的药房，夜里从来不睡。
炉火一层一层压着，铜锅口吐着白气，药味和炭烟混在一起，熏得人眼皮发涩。窗纸被潮气顶得鼓起，风一钻进来，火苗就缩一下，像怕被谁看见。
我叫许沉霜，入太医院做学徒第三年。
第三年里，我学会的第一件事不是认药。
是闭嘴。
我第一天进宫时，师父把我带到药柜前，没教我抓药，先让我看一只水桶。
桶里泡着一包药渣。
药渣里混着一粒黑色的东西，像虫。
师父用竹签挑出来，放到我掌心。
“看清。”
我闻到那股味，苦里带腥，像血。
“这不是药，”师父说，“这是错。错一粒，人就没了。”
那天夜里，药房外头传来一声短叫。
像鸡被掐断。
之后再没声音。
我从那天开始明白：宫里最不值钱的，是命；最值钱的，是把命说成‘规矩’。
我进宫前，在乡下见过一次“见红”。
那年我娘怀了弟弟，冬天灶火烧得旺，屋里却冷。她半夜喊疼，疼得声音发哑。我爹说“忍忍就过去了”，我娘却把被褥抓出一把线头。
血从席缝里渗出来，颜色不是红，是暗得发黑的褐。
那股味，腥里带苦，像铁锈泡在药汤里。
后来弟弟没了，我娘也没再笑过。
所以我闻到那股“冲”，就知道这不是错手——这是有人要让一条命踩空。
今夜值夜的人少。
周谨太医把方子递给我时，纸角湿了一点，像刚从袖里抽出来。
“照方抓，照时煎。”
他不爱多话。
太医院的规矩也不爱多话。
方子背面有一行小字，被油灯照得发白：坤宁宫。
皇后娘娘的安胎药。
每月初一、十五各一剂。
外头都说娘娘“胎象不稳”，可我们药房的人知道——不稳不是病，是局。
我拉开药柜。
抽屉一拉就“吱呀”，像老木头在喘。药材一包包码得整齐，纸角写着名目，墨迹被蒸汽熏得发毛。
抓药的时候我手很稳。
稳到我把每一味都在掌心掂了掂——轻重、干湿、香气，都要过一遍。
药包拆开，按顺序丢进药罐：先下硬的，再下软的；先熬骨，再熬香。
药材落水的声音“扑通扑通”，像有人在暗处丢石。
煎到一半，我闻到一点不对。
不是药不够新。
是那股味，太冲，冲得像要把别的味都压下去。
我抬手去翻剩下的药包。
灯下，一味细小的干片夹在纸里，色泽偏暗，边缘带着一点像铁锈的红。
我的心跳停了一瞬。
我认得它。
红花。
它晒干后颜色暗，闻着却有一股甜腥，像甜里藏着刀。我小时候在集市上见过卖红花的人，摊主说它“走血最快”。
走得快的东西，最怕被人用在不该快的地方。
太医院的药柜里当然也有红花——给产后瘀血的妇人用，给跌打损伤的人用。可给怀胎的人？它走得太快，像在催命。
安胎方里，最忌这种“走得太快”的东西。
周谨教过我。
他没说“会流产”三个字，只拿刀背敲了敲药柜。
“怀胎的人，最怕一脚踩空。”
我把那片暗红用药包里多余的白纸裹了裹，纸角掐出一个小三角，像做记号。
我没敢写字。
字能被当成“证据”，也能被当成“口供”。
我把那片暗红藏进袖口，继续守着火。
汤药滚起细泡，白气扑上来，糊在脸上，热得人眼眶发酸。
外头忽然传来脚步声。
“哗啦——”
有人踩过积水，跑得很急。
门帘被猛地掀起，坤宁宫的内侍冲进来，脸比纸还白：“快！娘娘见红了！”
灶火“噼啪”炸了一声。
我手里的勺子一抖，药汤溅出几滴，落在手背上，烫得我缩了一下。
周谨已经从外间赶来。
他没看我手背的烫痕，先看锅。
“端走。”他对内侍道。
内侍双手发颤，把药端起时，汤面那层油光晃了一下，像一只眼。
我下意识去看地上。
方才拆开的药包散落了一点。
那片暗红也掉在地上。
它躺在潮湿的青砖上，被灯光照得发亮。
像有人把罪名，提前写在了地上。
周谨的脚步停了一下。
他弯腰，把那片暗红捻起。
指尖很稳。
稳得像早就知道它会出现。
他把它放进一只小瓷
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